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Mirta itchart
Argentina
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Quiero rodar la calle, año par ha de ser
el que muerda el cordón de la vereda.
Los locos se multiplican en las
esquinas.
Ya no es fácil encontrar la memoria
explicar los olvidos
perdonar lo que no se perdona.
Voy creciendo.
A medida que ruedo crece mi alma
en
esta soledad. En tanto dolor.
Dónde está ese dios de los más buenos,
dónde la cuchara de sopa,
dónde los pañuelos
sucios,
los trapos sucios.
En qué lugar quedó mi loco,
el que reía con
los chicos,
el que extendía su sábana tan blanca,
tan pura, como de lirios.
Año par se inicia
y escuchamos, amor, tronar los fuegos,
que no se apagan. Estallan los incendios.
Y mi loco anda suelto.
no llegaré a tiempo
para darle el pañuelo de vigilia.
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